Dama de treboles cap 6

 Ya lejos del último suburbio, ella pareció relajarse y adoptó una postura más cómoda.
Nick, pendiente del caballo, la observaba de tanto en tanto.

Durante el breve trámite en la casa del juez, se fijó en el gorro de tela que caía a su espalda.
Si entonces le pareció anticuado, ahora que lo llevaba en su sitio anudado bajo la barbilla no pudo evitar pensar que un gorro como aquél debió de utilizar su abuela cuando partió de Irlanda.

  —Miley, ¿no es así? — Rompió el hielo —. ¿Qué edad tiene?

  —Veintitrés años. — Dudó antes de preguntar —. ¿Y usted?

  —Seis más. — Hizo una breve pausa — A su edad, la mayoría de las mujeres ya tienen varios hijos. ¿Por qué no se ha casado?

  — Mi madre adoptiva nunca consideró el matrimonio como algo adecuado para mí.

  — Debo entender entonces que ésta es la primera proposición que recibe.

  — Si, así es.

  — ¿No ha tenido pretendientes? ¿Nunca la han cortejado?

  —No.

  —¿A qué se dedicaba entonces? Quiero decir… — preguntó sin entender.

  —Durante unos años ayudé a la señora cyrus. Ella atendió a los soldados heridos en la guerra. Al enviudar, regresó a Kiowa. Desde entonces, ejercía de comadrona y asistía a enfermos. Y, en los últimos meses, me dediqué a atenderla a ella durante su enfermedad.

  —Entiendo. — Optó por no insistir —. ¿Qué le paso en la mano? — recordó de pronto.

  —No lo recuerdo, debí de hacérmelo siendo muy pequeña, pero no me causa ninguna molestia. No me impide trabajar, si es eso lo que le preocupa.

  —No lo he dicho con esa intención — replicó áspero.

  Nick Jonas era muy reservado y respetuoso con la intimidad ajena, pero le incomodaba la actitud de Miley.

Contestaba con las palabras justas, con un tono lacónico que no dejaba entrever emoción alguna. Desde que se conocieron, ella no había mostrado ni una sonrisa, ni un mal gesto.

La única parte de su rostro que permitía adivinar algún sentimiento eran sus ojos y, con aquel gorro horrendo, quedaban fuera de su vista.

  —Señor Jonas — dijo volviendo el rostro hacia él — Si le apetece que paremos a comer, he traído algo de pan y jamón asado; aunque si prefiere continuar, por mí no hay inconveniente.

  Nick, pese a que no acostumbraba realizar paradas en un trayecto tan corto, convino en hacer un receso.
El viaje que un jinete recorría en apenas una hora, en vehículo rodado suponía el doble de tiempo.
Pero tendría que armarse de paciencia porque el Surrey constituía parte de sus ganancias.

  —De acuerdo, pararemos un poco más adelante.

  Por lo menos era previsora, pensó. Y por primera vez se había dirigido a él, pero había algo que no encajaba y de inmediato supo qué era.

  — Miley, , ahora que estamos casados sobran los formalismos. Deberíamos tutearnos. Y mi nombre es Nick — le recordó.

  —Nick — pronunció pensativa — Es un bonito nombre.

  — Miley, también lo es.

  —Nunca he conocido a nadie con ese nombre.- dijo ella

  —Yo tampoco — aseguró — Es irlandés.

  —¿Eres de ascendencia irlandesa?

  —Mis abuelos emigraron desde Irlanda. Mi padre nació en Chicago, pero siempre se consideró irlandés. Por tanto, yo también lo soy.

  —Entonces, eres católico.

  —A mis padres no les quedó más remedio que adaptarse a las circunstancias. Indian Creek no es Denver, no hay mucho donde elegir. El predicador que tenemos es metodista, el anterior era presbiteriano, ¿qué más da? No creo que Dios nos lo tenga en cuenta y tampoco me preocupa.

  —¿Tienes hermanos? — preguntó con curiosidad.

  —Una hermana mayor que yo, y tuve un hermano al que no conocí. ¿Y tú, de dónde es tu familia?

  —Nunca lo he sabido. Mis padres murieron y no tuve hermanos.

  Nick advirtió que la pregunta la había incomodado. Tal vez resultaba inoportuna dada su condición de adoptada.

  —Puede que seas irlandesa. Pedí ayuda a la chica del cuadro, tú me enviaste a la dama del  shamrock y gané la partida — le explicó tocándose el bolsillo de la camisa donde guardaba el naipe — Puede decirse que estamos casados gracias a ella.

   Miley,  lo miró halagada al saber que se había fijado en ella antes de conocerla.
Y él respiró satisfecho al ver que había conseguido despertar su atención.

  —¿Qué es el shamrock? No lo habla oído nunca.

  —Es el nombre del trébol en gaélico, el símbolo de Irlanda. También es el hierro con el que marco mis reses.

  —Dicen que los tréboles atraen la buena suerte.

  —Esos son los de cuatro hojas. El trébol de la baraja tiene tres hojas, como el shamrock.

  —Aunque tenga tres hojas, a mí me ha traído la buena suerte — afirmó pensativa —. Te recuerda tus raíces, ¿verdad?

  —La vieja patria; es importante no olvidar de dónde procedes. — Miley, bajó la cabeza y él lamentó el comentario —. Pero significa también mi presente y, desde esta mañana, el futuro. Los sucesos más importantes de mi vida llevan la marca de un shamrock.